Fuego

Fuego bajo la piel
y bajo las uñas
y en las cuencas de los ojos
y en la boca
y en el pelo
y en los pies
y entre los dedos
de las manos.

Heavy

My soul is so heavy
I cannot carry it on me anymore.

My soul is so heavy
it hurts my flesh and bones.

My soul is so heavy
I wish it could be released.

My soul is so heavy
it has crushed my chest.

My soul is so heavy
I cannot stand the pain.

It won't let me breathe.
It won't let me talk.
It squeezes out my tears.
It makes my pride bleed
my life away.

Please, take it away.

Please, lock it away.

And throw my empty carcass to the nearest lake.

When You Part

There are no words invented
to describe the meaning
of your existence for the
little monster tamer girl I am.

Every second, every breath
you take is precious
and it's your absence
what makes it so.

Because when you part
I can only hang on
to those memories and words,
to your sighs in the wind
and your laughter.

When you part
there is nothing left but dreams.

So, let me hold you tight
tonight. Let me stay
silent and speechless
by your side. Let me
listen to your voice and
smell your scent. Let
me talk to you lipless,
let my hands say it all.

On my way to work

On my way to work
on the bus,
Destiny chooses the soundtrack
to my way to work
to the traffic lights
to the times we stop
on the bus line.

Random songs
play in my head
to make my journey shorter
or longer, it depends
on what mood I'm in
or the iPod's battery lasting.

So what will be next?
The Killers? Oasis? Ash?
U2? Mecano?
It's a sunny day, I guess
it'll be Juan Perro
and the tropical sound
of the typical son cubano.

If my way to work
ends up with a smile
and a happy song
banging in my head,
then my day at work
will be a little brighter.
What will I be listening to
on my way back home?

Te digo adios

Hoy te digo adiós sin pena
de no volverte a ver.
No me entristece tu marcha
ni me preocupa el saber
qué te depara el futuro.

Hoy te digo adiós, morena.
Tu tiempo aquí terminó,
como en un reloj de arena.
Y te marchas y no siento
absolutamente nada.

Adiós, harpía insufrible,
niña bien, pero amargada.
Las ánimas que te comiste
se alegran de que te vayas.
¡Adiós!

Rojo

Hay rojo en el suelo
hay rojo en la pared
hay rojo en el suelo
no hay rojo en su ser.
No hay rojo.
No hay paz.
No hay alma.
No hay luz.

Su rostro,vacío
igual que sus ojos,
recuerda a la mente
que no hay rojo.
Tan sólo en la pared
y en el suelo.
Lo que queda
de su cuerpo
no verá el rojo
del cielo,
sólo el rojo de
su sangre en el infierno.
Sin rojo.

Vestido de mantel

Vestido de mantel
con poco encaje
y los colores del arco iris.
Mesa camilla
de hueso y piel,
cuadritos rojos,
mantel de picnic.

Según tradición
nuestras mujeres
con estas ropas deben vestir,
mostrar su cara,
más no sus cuerpos.
Una sonrisa
que sabe a miel.

Descúbreme, descúbreme
bajo las capas
de mi vestido de mantel,
de los colores
que hay en mi tierra:
cuadritos rojos
y piel café.

Incansable

No hay descanso
para el pobre corazón
que late y late
y acelera
cuando estás cerca de mí.

No hay descanso
porque quiere estar contigo
y sufre y sufre
esta tortura,
confinamiento sin fin.

No hay descanso
ni de día ni de noche
y pienso y pienso
aún dormida
en cómo llegar hasta ti.

Deseo imposible

El deseo es imposible
y aún así lo echo de menos.
Haber tenido tu aliento
tan cerquita de mi boca,
y no poder besarte.
Haber tenido tus manos
alrededor de mi cintura
y tener que dejarlas ir.
Imposible este deseo
de volver a oir tu voz,
de alterar tu corazón
igual que tú volviste el mío
del revés. De perder la razón,
que la pierdas tú también.
Pero el deseo es imposible,
por eso lo deseo tanto
y mantengo el deseo vivo
recordando cuando escribo
el amor que siento
por un deseo imposible.

Flores de Almendro

Y las flores.
Delicados pétalos rosas
que inundan de aroma mi calle.
El invierno casi ha muerto
y los almendros le lloran.
El invierno, ¡oh, el invierno!
que nos trajo días blancos, grises
mantos llenos de lluvia
y la escarcha.

Y las flores
van subiendo la escalera,
polizones de un zapato
o de una bolsa o de una carta
por el hueco de la puerta.
Sin perder nunca su risa,
se cuelan por la ventana,
invitados no esperados
a la fúnebre fiesta.
Se está muriendo el invierno.

Y las flores
no verán la primavera.
Prematuras mensajeras, lágrimas
de los almendros, tiñen
mi calle de rosa. Y mi vida.

Y las flores.
Que dan paso a ásperos frutos
contaminados y tristes,
son los hijos del invierno, desnudos
en una primavera
sin flores.

Comprension

Llamadas perdidas,
mensajes sin leer,
e-mails borrados.
Queréis que salga
y no quiero.
Queréis que sonría
y no quiero.
¡Cansa tanto sufrir!
Vivir en calma es un lujo
y pagar su precio es
imposible, hipotecar
el futuro en vano,
en soledad, marginados,
y el sufrir nunca se va.
No va a desaparecer
de la noche a la
mañana ni tampoco
el mes que viene.
Se va un poco día a día
a medida que se
entiende y se descifra.
¡Qué complejo es uno mismo!
Esperar que los demás
comprendan lo que no entiendo.
¿Cómo lo puedo explicar?
¿Arriesgar todo?¿Apostar
por romper de un solo golpe
la ley del silencio?
Mi alma trepa por palabras
de colores brillantes con sabor
amargo a verdad y aroma
fresco de alivio y descanso,
suaves y tiernas al tacto
pero tan duras de oir como
rocas de acantilado.
No habrá sendero
de rosas. No habrá
cánticos de gloria. No
habrá sido una victoria.
No habrá nada de nada.
Pero ahora comprendo
muchas cosas.

El Club de los Poetas Muertos

Prólogo:

Es el final del verano, ha terminado el invierno, la primavera ha pasado y el otoño es el momento Carpe Diem, tristes mortales. Porque la razón se ha perdido entre las páginas de un libro escrito con sangre inocente. La tozudez de un extraño aplastó la sensible tristeza del alma de un muchacho impresionable y frágil como una rosa en la nieve.

Aprovechando el momento en que mi corazón llora por la muerte de alguien a quien le fue arrebatado, escribo estos humildes versos en memoria de aquellos que un día integraron...


El Club de los Poetas Muertos

Canto y el sonido del saxofón
Apaga el dolor
Y un par de bufones
Recorren la triste historia de aquél,
Príncipe danés,
Que preguntó al vacío
Si había de ser o no ser.

¿Qué escéptico animal rechazaría
su suerte y, espada en mano, huiría
de la fatídica muerte escrita
con oro en los libros que los diablos
impregnaron de poesía?

¡Eh, aprovecha el momento!
Carpe Diem, Mortalis infelix!
Los antiguos, los latinos, los griegos
Me animaron, conquistaron, reventaron,
Aprovechando el momento.

Yo viví el día y vi
Caer mis lágrimas sobre el papel
(otro poema estropeado, otro poema MUERTO)

Dios escucha en el infierno blanco
Cómo los caelícolas maldicen
El dolor de la guerra
Y yo maldigo la orden
Del padre y su cerco,
Que me encierra.

Aprovecharé el momento.
Encajaré los golpes y seguiré sufriendo
(si el saxo sigue sonando
y tú me sigues queriendo)
Pero, ¡escucha!
¿Me quieres o estoy soñando?
Sufro y sueño, sueño y sufro.
Sé tu final, poeta muerto.
Cada día muero un poco
Y cuando muero, te encuentro.
Palabra de poeta muerta,
Muerta de amor y de versos.

Aprovecharé el momento,
Pero hoy lloraré en silencio
Por aquél que nunca conocí,
Pero que vivió el otoño
Y por el que tanto sufrí.
Buenas noches, socios.
CARPE DIEM

Para Neal, Todd, Knox, Nuwanda, Pitts, Micks y el Señor Keating y para todos los que piensan que la poesía es algo más que un montón de palabras que riman.

Sin Titulo

Sin nada en qué pensar
más que en el dulce sonar
de la voz de su amado,
repitiendo sin cesar
todo lo que la ha añorado.
Mientras, siente mil demonios
que le impide que le ame.
Tal vez no es diablo, sino ángel.
Y es que, al mirarle a los ojos,
sabe que es dulce amistad
lo que siente en realidad.
Pero es algo tan hermoso
que es fácil de confundir
con ese sentir precioso
que es el amor, ¡ay de ti!
Tiene miedo de perderle
como amigo de aventuras
por culpa de una locura
disfrazada de pasión.
Y es que no quiere un amor
que pueda contar por días.
Lo que quiere es su amistad,
tenerla toda la vida
y sentir su compañía
por siempre, siempre jamás.

Para los yayos

En 50 años habéis tenido tiempo para:

Aprender qué es la lucha con el día a día
Demostrar a todo el mundo que os queríais
Compartir el pan, la sopa y las torrijas
Criar orgullosos a dos hijos y tres hijas
Pasear vuestro cariño por el Globo
Y convertiros en la envidia de todos
Recibir con alegría a vuestros ocho nietos
Y correr detrás de ellos, nunca quietos.

Y yo quiero en estos versos
Dejar constancia de que el tiempo,
Cruel en algunos momentos,
No ha borrado ni una pizca
Del amor de vuestros hijos,
nueras, yernos, nietos, hijas,
nietas, por vosotros.
Año a año,día a día
Deseamos
Que este dorado aniversario
Traiga diamantes a vuestras vidas.
Os queremos.
Os quiero.

Perros de Rol

Escuché hace unos años
la triste historia de unos muchachos
que una noche salieron
y a un señor que econtraron,
de una paliza lo asesinaron.
Después se descubrió
que ello formaba parte de un juego de rol.
En los telediarios, la noticia sonó,
generalizando, se les acusó
de entes peligros y de perversión
a todos aquellos que juegan a rol.

Pero hace poco que conocimos
que existen perros que matan niños.
Caniches-piraña pasean tranquilos
¿TRANQUILOS he dicho?
Más bien escondidos
detrás de un bozal y bien recogidos
con una correa, no sea el destino...
y muerdan el culo de un grueso vecino!
y luego te acuse de haberle agredido!
Pues juegas al rol (y eso es sopechoso)
y tienes un perro (Y eso es peligroso)
Estereotipados,nos han condenado.
Por desconocidos somos acusados
del crimen que aún no se ha cometido:
POR JUGAR A ROL NO SE ES ASESINO
NI TODOS LOS PERROS MUERDEN A LOS NIÑOS.

Dedicado a Ángel "Sandman" Varela, Jorge "Wratta" Casasempere, Thor, Nina y tod@s aquell@s que sufren la ira de los ignorantes día tras día...

Odisea

Atravesaste el espacio,
nebulosas y galaxias,
también agujeros negros,
para llegar a Arcadia,
ese lugar de cuento
con que soñabas de noche,
que pedías en silencio
a los planetas y a los soles.

Llegaste a Q'Nos y a Bajor
en tu larga travesía.
Preguntaste a los vulcanos
si la ruta conocían..
Triste y desesperanzado
regresaste a la Tierra.
Te encerraste en tu cuarto
y miraste a las estrellas.

Y en tu ventana, de pronto,
viste a través de la vía
en otro vano, otro rostro
que, curioso, sonreía.
Atravesaste el espacio
para llegar a Arcadia
sin saber que ella vivía
a sólo cinco minutos
de la puerta de tu casa.

DC9 (poema en una bolsa pa'l mareo)

Llevo una hora encerrada
en este avión.
Me cae gorda la azafata,
no tiene educación.
Estoy sentada en la ventana,
Oigo el ruido del motor,
Y a mi lado un viejo sordo
No escucha mi canción.
En el asiento de delante
hay dos lesbianas que hablan.
Se me antoja que en inglés,
deben ser americanas.
Una rubia encangrejada
baja la mesa y escribe.
(Y todavía me pregunto
de qué cojones se ríe)
La cabina está vacía
y los baños no funcionan.
Dos filas más al fondo
veo rezar a una monja.
Hay parejas que se besan
tras su luna de miel.
Y yo pienso en tus mejillas
y en besarte otra vez.
Han traído la lasaña
con queso blanco y pan
y una tarta algo extraña
que no pienso probar.
De beber: coca sin hielo
y un poco de café.
(Si me ofrece la azafata,
también tomaré té)
Estoy en un DC-9
camino de Miami
Y sólo pienso en verte pronto
¡hay tanto que contarte!
Hasta dentro de unas horas,
en que llegaré a Alicante,
no podré sentir tus labios
ni tampoco abrazarte.
Tras una hora de vuelo,
¡qué desesperación!,
te escribo esto, Pablo,
a bordo de este avión.
Y sabrás lo que te extraño
y sabrás lo que te quiero
(Y también quien utilice
esta bolsa pa’l mareo)

A Miguel Hernandez

Si dicen que soy un árbol,
Que mis hojas son marchitas
Y mis frutos, de tristeza,
Yo le digo a aquel poeta
Que lloró así lo que amaba,
Que decía la verdad.
He visto tus tres heridas
De angustiosa soledad.
Las nanas de la cebolla,
Que con sangre en la garganta,
Cantaste por tu libertad.
Porque en mi prisión de asfalto
También me siento cautiva
Y veo, día tras día,
Esos muros de homenaje
con tu recuerdo grabado.
Porque en la paz y en la guerra,
En los treinta, en los noventa,
El sentimiento es el mismo
Y oigo una guitarra lenta
Llorar por tu mano muerta.
Con García Lorca y Machado,
Tu rostro fiel se refleja
En la pared del presidio,
Aquella que homenajea
A nuestro ilustre paisano:
Miguel Hernández, poeta.

Sin Titulo

Sin nada en qué pensar
más que en el dulce sonar
de la voz de su amado,
repitiendo sin cesar
todo lo que la ha añorado.
Mientras, siente mil demonios
que le impide que le ame.
Tal vez no es diablo, sino ángel.
Y es que, al mirarle a los ojos,
sabe que es dulce amistad
lo que siente en realidad.
Pero es algo tan hermoso
que es fácil de confundir
con ese sentir precioso
que es el amor, ¡ay de ti!
Tiene miedo de perderle
como amigo de aventuras
por culpa de una locura
disfrazada de pasión.
Y es que no quiere un amor
que pueda contar por días.
Lo que quiere es su amistad,
tenerla toda la vida
y sentir su compañía
por siempre, siempre jamás.

Marijuana Essence

I saw your face on the other side
Of the thundered window.
You were tinged with blood
(jelly flavoured blood),
shocked, restless, empty...
A look into your eyes made me see
How it hurts when you don’t understand
Why the world falls right on your head.
Were you weeping?
I think I saw a tear sliding down...
On your face... to your chest...
I saw the way it was getting mixed up
In a puddle with that vital syrup
Which runs through your veins.
God bless the day you made me inhale
Your blood’s scent!
You became a bracing source of
MARIJUANA ESSENCE:
Your eyes were disengaged,
Your mouth was drooling (oh, holly spittle!)
Your muscles were tense
And the homicidal knife was lying beside you.
“Help me!”- you said.
But you blood was running from you
(What should I do?)
I felt like I had to be merciful, so
I took out my gun and
I shot you in the face
Until there was no face to shoot.
I saw your body (your headless body)
It was tinged with blood and brain tissue,
Dead, senseless, pathetic...
I think I need some cocaine now...